monikapoemasexistenciales: 4/2/07

Vale más haber amado y perdido...
que no haber amado nunca.

Como es Mónica...

Mujer de códigos secretos descubrió su poesía debajo de la piel,en sus huesos,atravesando el diapasón de su sístole diástole,en sus párpados cerrados donde subyace el misterio que no se puede describir y ella alimenta con su pirotecnia de vocablos.Eterna cazadora de silencios sabe que la poesía no es otra cosa que el alto dominio de sugerir; regala sus palabras sin apartarse del esplendor.
Hizo un pacto de belleza cuando al nacer, se le presentaron todas las hadas y en su fiesta de bautismo le brindaron los dones de la pintura y la escritura.
Hija única, la pintora se hermana con la escritora, para gustar el paraíso de los dos efectos.
Cristaliza visiones subjetivas y dentro de ella bosqueja un cuadro o escribe,las dos creaciones sugieren una doble lectura.
Se le dió magia y una llave. Ella abrió puertas y entró al mundo del arte, con una estrella intermitente entre las manos.
Trabajadora incansable,inmersa en su mundo de fantasía, viaja por su transparencias o sus abismos y convive con las formas de eterna perplejidad que tiene el arte, en sus expresiones diversas.
Puede que no guste su poesía,pero gustará su pintura por el hecho de que su capacidad expresiva es siempre intensa,deslumbrante y a veces dolorosa.
Es un viento que arrasa todo, precipitado y vehemente en busca de aguas que mojen sus dedos creadores.
Mónica es apasionada y quien la conoce no puede desentenderse de ella,como dueña de la magia que le ha sido dada es una elegida.
Un temblor, un céfiro,una rosa pero al mismo tiempo una inalcanzable nube que solo se dibuja en el espacio.
Toca muy suavemente cada ventana y desaparece con la estela de todos los verdes amanecidos...

Wilma Rouse Nicastro.

Señora de las palabras y las flores.

Tramos infinitos guitarras en la madrugada .La pintura como un accesorio en el vestido natural, de esta locura de imágenes y vocablos.
Poseo la característica de la religiosidad,el simbolismo,las notas musicales,el sentido pragmático y la unión con mis antepasados de los que heredé el estar entre las plantas y chocarme alguna vez, con un gnomo o un duende que se escapó al verme codiciosa de alcanzarlo.
La imaginación frondosa y el deseo de que lo más inaudito se haga realidad, es una constante.
La intensa implantación de Dios en mi vida como el reflejo primordial de todo.Los ritos en las más ínfimas circunstancias y en las más densas, gobiernan este navegar por la vida entre las aguas de un riacho tranquilo o al garete por los borrascosos torrentes con que mi barca anda y desanda.
Sueño con una planta milagrosa que restañe heridas y cure enfermedades y también con un polvo de azucenas que impida el sufrimientos en los niños y marque en sus rostros prennes sonrisas.
No hay dicha en mis palabras, el mundo me es ajeno y en su descubierta planicie desmembra los sentidos.
Siento que sollozan mis vocablos y hallo paz entre mis flores y en palabras recién amanecidas.

Soy una pintora narcisista,miro las flores como si viese mi retrato...

Suelo pintar los pétalos con la carnosidad de mi
boca.Veladamente audaces, vestidas con sus verdes brillantes y los ocres de oro que exhiben pétalos y tallos.
El búcaro que las rodea las contiene y el agua donde se abrevan son vivencias de ellas y mías, en una forma de darnos mutuamente. Intercambios de humana floresta,de sangre vegetal y roja, de rocío y esencia, de sugerencia y seducción.
Perfumes que emergen de sus estambres,de mi pelo,de sus pimpollos, del lóbulo de mi oreja,de sus tallos, del revés de mi muñeca,del índice que las toca y las dispone para que el sol les dé, el toque de brillantina en los párpados caídos.
He puesto mi cara dentro de un ramo, las he sentido vibrar y supe que se reían...irónicas ante mi embeleso.
Saben que me pueden y lo disfrutan.Yo también.

Me sugiere...

Que él no da el primer paso por tener la fuerza sujeta entre cadenas.Su gris melancolía se pierde en el horizonte azul de los recuerdos.
Adelante el mar como una vela, se le acerca abriendo la boca,babeando las arenas...
Y él lo mira,le sonríe,camina despacio y se le brinda.
Hombre que anda por la vida como por un andamio desequilibrado,buscando un destino inexplicable.
Vaso que refleja un cielo ignorante de límites y calendarios.
Aprisionado,lleno de colores,manicomio y cordura cuyas voces musitan órdenes desiguales al intelecto y a su alma y son como el mar...¡tan indecisas!

monikapoemasexistenciales

martes, 6 de febrero de 2007

"Pensamiento constante"

Mi poesía tiene derechos de autor

Inalcanzable...

Mis palabras...mi poesía.

Como es Mónica...

Tic..tac...

Mariposas, Laurita y la vida gira, todo un cofre de lindos instantes...

Datos personales

Estoy en este sitio ¿y vos?

Eres poeta como eres...

Un Premio de Oro de un amigo de Oro

Al final esta escritura es mi catarsis

La ventana hacia ese mundo irreal...

Archivo del blog

Credencial Facebook

Seguidores

whos.amung.us

Mariposas...Mariposas...

http://monikapoemasexistenciales.blogspot.com

Señora de las palabras y las flores.

Soy una pintora narcisista,miro las flores como si viese mi retrato...

Otoño...estado de gracia y oro.

Me sugiere...

Javier Ignacio Rago

Ernesto Martin Osina

La partida definitiva de los amigos

Mi presente luminoso

monikapoemasexistenciales

martes, 6 de febrero de 2007

"Pensamiento constante"

Mi poesía **tiene derechos de autor**

Inalcanzable...

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Señora de las palabras y las flores.

Soy una pintora narcisista,miro las flores como si viese mi retrato...

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