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El sentirse poeta da la libertad de las desprolijidades por eso no pido disculpas,lo desordenado de cantarle al lunfardo y la expresión del poema libre.La holgada voz extremadamente naif o erótica,cabe en este hogar de lectores amigos y amigos lectores¡Bienvenidos! y gracias por la atención de leerme y leer a los que colaboran.Mónic@

domingo, 3 de mayo de 2009

el pasado que me espera: AMOR FUGAZ

el pasado que me espera: AMOR FUGAZ

Publicado por Monica en 21:23  

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Mi poesía **tiene derechos de autor**

Mi poesía **tiene derechos de autor**
Bella pero con espinas...

Inalcanzable...

Inalcanzable...
como las estrellas.

Mis palabras...mi poesía.

Son los mediodías y se instalan como señales de humo entre los dedos,porque hay una oscuridad enorme hasta llegar a los fluyentes ríos de los vocablos.
Escucho mis vivencias, la continuidad de las pequeñas muertes diarias y el azul el verde el gris trabajando sin horario en mi pupila.
Con la memoria alerta, yendo hacia adentro de mi sentidos hacia el principio mismo,donde la palabra ilumina al mundo.

Como es Mónica...

Mujer de códigos secretos descubrió su poesía debajo de la piel,en sus huesos,atravesando el diapasón de su sístole diástole,en sus párpados cerrados donde subyace el misterio que no se puede describir y ella alimenta con su pirotecnia de vocablos.Eterna cazadora de silencios sabe que la poesía no es otra cosa que el alto dominio de sugerir; regala sus palabras sin apartarse del esplendor.
Hizo un pacto de belleza cuando al nacer, se le presentaron todas las hadas y en su fiesta de bautismo le brindaron los dones de la pintura y la escritura.
Hija única, la pintora se hermana con la escritora, para gustar el paraíso de los dos efectos.
Cristaliza visiones subjetivas y dentro de ella bosqueja un cuadro o escribe,las dos creaciones sugieren una doble lectura.
Se le dió magia y una llave. Ella abrió puertas y entró al mundo del arte, con una estrella intermitente entre las manos.
Trabajadora incansable,inmersa en su mundo de fantasía, viaja por su transparencias o sus abismos y convive con las formas de eterna perplejidad que tiene el arte, en sus expresiones diversas.
Puede que no guste su poesía,pero gustará su pintura por el hecho de que su capacidad expresiva es siempre intensa,deslumbrante y a veces dolorosa.
Es un viento que arrasa todo, precipitado y vehemente en busca de aguas que mojen sus dedos creadores.
Mónica es apasionada y quien la conoce no puede desentenderse de ella,como dueña de la magia que le ha sido dada es una elegida.
Un temblor, un céfiro,una rosa pero al mismo tiempo una inalcanzable nube que solo se dibuja en el espacio.
Toca muy suavemente cada ventana y desaparece con la estela de todos los verdes amanecidos...



Wilma Rouse Nicastro.

Tic..tac...

relojes web gratis

Mariposas, Laurita y la vida gira, todo un cofre de lindos instantes...


Datos personales

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Monica
Mujer con sensores hacia el abismo existencial. Confecciona crónica y balance de sus horas y sus días. Todo lo que pirograba sobre el teclado, no lleva prospecto ni indicaciones. Mi jarabe literario a veces está hecho con miel de rosas y otras con jugo de mandrágora... Según como me viene la vida. Como le pasa a ud/a vos, seguro.Vivimos en una trayectoria de hechos reflejos, de coincidencias y rechazos;hay una búsqueda indiscernible de la propia identidad que subyace dentro del mandato mas intenso e imperioso:El Yo mismo. Descifrar el enigma de nuestro propio lugar en el tiempo y la memoria,que como naves al garete se deslizan una y otra vez para encontrarse. Yo no te busco,vos me encontrás,pero si te hallo, no puedo asirte... Reflejos insaturados de estos ojos que creen haberlo visto todo y están mas vírgenes que nunca,ante un paisaje secreto y despiadado.Frente a ese espejo interior que lleva las figuras de la muerte y de su origen.La vida y su explosión de pasiones, que se van configurando como un efecto dominó para deleite de mi lenguaje subjetivo. Quiero compartirlo con vos y te dejo que me regales tu palabra.
Ver todo mi perfil

Estoy en este sitio ¿y vos?

Azureus

Eres poeta como eres...

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Compulsiva lírica y con tu voz desde tus ancestros...

Un Premio de Oro de un amigo de Oro

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Gracias Germanico.

Al final esta escritura es mi catarsis

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palabras que vuelan...

La ventana hacia ese mundo irreal...

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que es mi refugio y mi descanso.

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Señora de las palabras y las flores.

Tramos infinitos guitarras en la madrugada .La pintura como un accesorio en el vestido natural, de esta locura de imágenes y vocablos.
Poseo la característica de la religiosidad,el simbolismo,las notas musicales,el sentido pragmático y la unión con mis antepasados de los que heredé el estar entre las plantas y chocarme alguna vez, con un gnomo o un duende que se escapó al verme codiciosa de alcanzarlo.
La imaginación frondosa y el deseo de que lo más inaudito se haga realidad, es una constante.
La intensa implantación de Dios en mi vida como el reflejo primordial de todo.Los ritos en las más ínfimas circunstancias y en las más densas, gobiernan este navegar por la vida entre las aguas de un riacho tranquilo o al garete por los borrascosos torrentes con que mi barca anda y desanda.
Sueño con una planta milagrosa que restañe heridas y cure enfermedades y también con un polvo de azucenas que impida el sufrimientos en los niños y marque en sus rostros prennes sonrisas.
No hay dicha en mis palabras, el mundo me es ajeno y en su descubierta planicie desmembra los sentidos.
Siento que sollozan mis vocablos y hallo paz entre mis flores y en palabras recién amanecidas.

Soy una pintora narcisista,miro las flores como si viese mi retrato...

Suelo pintar los pétalos con la carnosidad de mi
boca.Veladamente audaces, vestidas con sus verdes brillantes y los ocres de oro que exhiben pétalos y tallos.
El búcaro que las rodea las contiene y el agua donde se abrevan son vivencias de ellas y mías, en una forma de darnos mutuamente. Intercambios de humana floresta,de sangre vegetal y roja, de rocío y esencia, de sugerencia y seducción.
Perfumes que emergen de sus estambres,de mi pelo,de sus pimpollos, del lóbulo de mi oreja,de sus tallos, del revés de mi muñeca,del índice que las toca y las dispone para que el sol les dé, el toque de brillantina en los párpados caídos.
He puesto mi cara dentro de un ramo, las he sentido vibrar y supe que se reían...irónicas ante mi embeleso.
Saben que me pueden y lo disfrutan.Yo también.

Otoño...estado de gracia y oro.

Otoño...estado de gracia y oro.
Este momento,ahora,el instante...

Me sugiere...

Que él no da el primer paso por tener la fuerza sujeta entre cadenas.Su gris melancolía se pierde en el horizonte azul de los recuerdos.
Adelante el mar como una vela, se le acerca abriendo la boca,babeando las arenas...
Y él lo mira,le sonríe,camina despacio y se le brinda.
Hombre que anda por la vida como por un andamio desequilibrado,buscando un destino inexplicable.
Vaso que refleja un cielo ignorante de límites y calendarios.
Aprisionado,lleno de colores,manicomio y cordura cuyas voces musitan órdenes desiguales al intelecto y a su alma y son como el mar...¡tan indecisas!

Javier Ignacio Rago

Javier Ignacio Rago
y su poesía urgente...

Ernesto Martin Osina

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Joven poeta Colaborador

La partida definitiva de los amigos

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"La poesía es el lugar donde todo ocurre" Alejandra Pizarnik
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