El sentirse poeta da la libertad de las desprolijidades por eso no pido disculpas,lo desordenado de cantarle al lunfardo y la expresión del poema libre.La holgada voz extremadamente naif o erótica,cabe en este hogar de lectores amigos y amigos lectores¡Bienvenidos! y gracias por la atención de leerme y leer a los que colaboran.Mónic@
Quiero vivir mi caducidad en tu inquieta plenitud, en tu perfil de pétalo,en el cabello interminable, asomarme a las ventanas de tu cuerpo y en latente búsqueda,recorrer los dobleces de la espalda. Una ráfaga excita los cristales de esa risa clara, y con la obstinada manera de volverme látigo invento caminos,demorándome en tus montes, para quedarme dentro de mí con tu fuego que arde... y que se apaga...
En la oscuridad unas manos húmedas iguales a las suyas la rozaron... el perfume a incienso se hizo irrespirable flotando en el denso universo del espejo, donde el sonido de una música atrapante marcaba esa lenta agonía. Por el pecho un sudor gelatinoso le trepó rápidamente en un viaje hacia la garganta, un collar viscoso y fuerte como las manos de un hombre, exasperado e irritable. Así era visceralmente que sentía el malestar y la ronda de la muerte, encapuchada de rojo con una cara cenicienta. Las cuencas de los ojos vacías, donde hubo ojos centellantes. El espejo ahí, cavernario como tumba de todos los retratos, carcelero de miles de imágenes y réplica de escenas y escenarios. De rostros de risas y de llantos, de mujeres, hombres santos y mundanos.
El sol despertaba esa mañana y ella se moría... Con el último esfuerzo de su materia casi yerta, rompió el espejo con el pié se desparramaron bestias carroñeras, insectos,vampiros,gusanos y larvas. Brílló un instante su anillo de plata y el amigo sol, irrumpió en el cuarto. Un ángel sin alas,mudo y estirado le pasó su mano escarchada por la frente se produjo un trueno y la lluvia purificó la casa, entrando por las ventanas y las puertas,sin mojar el umbral para que ella pasara.
Eso fué en el séptimo dia del Milenio,cuando renació nuevamente su divinidad atroz y su espeluznante destino.
Soy testigo inocente del trueno una rosa pateada en el estiércol he salido de una puerta muy oscura deambulé en estanques oxidados me ví en retratos desteñidos y caminé por un túnel reseco. He sido una víctima del hombre soez forma de deshilvanar mi canto y escupir mi verso y mi palabra. Una boca de baba urgente ha manchado mis cuadernos de hojas finas e impecables una sinrazón de espinas tiradas a distancia. La ruptura deforme de las hirientes palabras escapando por las grietas de mis manos y la sangre dolió por donde se la tocaba. ***** Te ví venir volando en lo celeste elemental y de pronto te posaste entre mis dedos y arrojamos las dos, el dolor del cuerpo aspirando el aire que nos faltaba. Aceptamos el quebranto de las flores donde se terminan los atardeceres y se destruyen los caminos. ***** Complemento de la curva infinita son las señales que me traes Te posas en el dedo y me titilas con tu batir de alas: Hoy ,aquí, ahora, en el tiempo urgente de horas sin horas, que no pasan, y que sin embargo nos urge, he de volver en todo, lo que me pertenece.
El aire de la noche me desnuda se esparce por mi cuerpo como un amante laborioso. Me abraza y me distiende propagando iridiscencias donde mi latido quema. ¡Oh! la mano de hierba silenciando los murmullos del amor. Tendido sobre mí, amaderado, con frutas de Casoar, Cardamomo y Vetiver me llega desde muy lejos, desde cada instante, desde siempre, y se une a mi rosa violeta, ilumina el jazmín extasiado, e impacta con su madera de cedro. Unimos sándalo y especies, el aliento nos aturde y nos posee. Y el tiempo es todo, de todo esto quiero hablar, únicamente de esto. De lo que me inunda y me inquieta, soy una muñeca de insomnio cuando la luna golpea en mi ventana. Tengo en mi cuerpo esencias perennes. Mi amado se deshace de mi s manos tomo la palabra embebida de fragancias y vuelco aplanadas geometrías incansablemente mientras la luz del astro, me redime.
El aire de la noche me desnuda se esparce por mi cuerpo como un amante laborioso. Me abraza y me distiende propagando iridiscencias donde mi latido quema. ¡Oh! la mano de hierba silenciando los murmullos del amor. Tendido sobre mí, amaderado, con frutas de Casoar, Cardamomo y Vetiver me llega desde muy lejos, desde cada instante, desde siempre, y se une a mi rosa violeta, ilumina el jazmín extasiado, e impacta con su madera de cedro. Unimos sándalo y especies, el aliento nos aturde y nos posee. Y el tiempo es todo, de todo esto quiero hablar, únicamente de esto. De lo que me inunda y me inquieta, soy una muñeca de insomnio cuando la luna golpea en mi ventana. Tengo en mi cuerpo esencias perennes. Mi amado se deshace de mi s manos tomo la palabra embebida de fragancias y vuelco aplanadas geometrías incansablemente mientras la luz del astro, me redime.
Quizá porque la imagen te atrapaba te llevó con ella a su guarida será que por eso recelabas, de la voz, que te hablaba de otra vida. Lámpara de plata y cristal de mariposas te reflejaron el fin de la lucha y la fatiga. Donde lo que eres y lo que no,van de la mano hacia el final y el fondo de las almas peregrinas. Las mariposas aletearon fugazmente, en el jardín de las rosas sin espinas. El rocío se empañó de llanto y un gnomo azul te miraba en lejanía. Será que esa,la utopía más secreta estuvo siempre vibrando en tus esquinas. Tu bello rostro se inmoló y quedaste color lila en el reflejo plateado de la lámpara que dibujaba: Ausencias Lejanías y la aventura cumplida.
Son los mediodías y se instalan como señales de humo entre los dedos,porque hay una oscuridad enorme hasta llegar a los fluyentes ríos de los vocablos. Escucho mis vivencias, la continuidad de las pequeñas muertes diarias y el azul el verde el gris trabajando sin horario en mi pupila. Con la memoria alerta, yendo hacia adentro de mi sentidos hacia el principio mismo,donde la palabra ilumina al mundo.
Como es Mónica...
Mujer de códigos secretos descubrió su poesía debajo de la piel,en sus huesos,atravesando el diapasón de su sístole diástole,en sus párpados cerrados donde subyace el misterio que no se puede describir y ella alimenta con su pirotecnia de vocablos.Eterna cazadora de silencios sabe que la poesía no es otra cosa que el alto dominio de sugerir; regala sus palabras sin apartarse del esplendor. Hizo un pacto de belleza cuando al nacer, se le presentaron todas las hadas y en su fiesta de bautismo le brindaron los dones de la pintura y la escritura. Hija única, la pintora se hermana con la escritora, para gustar el paraíso de los dos efectos. Cristaliza visiones subjetivas y dentro de ella bosqueja un cuadro o escribe,las dos creaciones sugieren una doble lectura. Se le dió magia y una llave. Ella abrió puertas y entró al mundo del arte, con una estrella intermitente entre las manos. Trabajadora incansable,inmersa en su mundo de fantasía, viaja por su transparencias o sus abismos y convive con las formas de eterna perplejidad que tiene el arte, en sus expresiones diversas. Puede que no guste su poesía,pero gustará su pintura por el hecho de que su capacidad expresiva es siempre intensa,deslumbrante y a veces dolorosa. Es un viento que arrasa todo, precipitado y vehemente en busca de aguas que mojen sus dedos creadores. Mónica es apasionada y quien la conoce no puede desentenderse de ella,como dueña de la magia que le ha sido dada es una elegida. Un temblor, un céfiro,una rosa pero al mismo tiempo una inalcanzable nube que solo se dibuja en el espacio. Toca muy suavemente cada ventana y desaparece con la estela de todos los verdes amanecidos...
Wilma Rouse Nicastro.
Tic..tac...
Mariposas, Laurita y la vida gira, todo un cofre de lindos instantes...
Mujer con sensores hacia el abismo existencial.
Confecciona crónica y balance de sus horas y sus días.
Todo lo que pirograba sobre el teclado, no lleva prospecto ni indicaciones.
Mi jarabe literario a veces está hecho con miel de rosas y otras con jugo de mandrágora...
Según como me viene la vida.
Como le pasa a ud/a vos, seguro.Vivimos en una trayectoria de hechos reflejos, de coincidencias y rechazos;hay una búsqueda indiscernible de la propia identidad que subyace dentro del mandato mas intenso e imperioso:El Yo mismo. Descifrar el enigma de nuestro propio lugar en el tiempo y la memoria,que como naves al garete se deslizan una y otra vez para encontrarse.
Yo no te busco,vos me encontrás,pero si te hallo, no puedo asirte...
Reflejos insaturados de estos ojos que creen haberlo visto todo y están mas vírgenes que nunca,ante un paisaje secreto y despiadado.Frente a ese espejo interior que lleva las figuras de la muerte y de su origen.La vida y su explosión de pasiones, que se van configurando como un efecto dominó para deleite de mi lenguaje subjetivo.
Quiero compartirlo con vos y te dejo que me regales tu palabra.
Tramos infinitos guitarras en la madrugada .La pintura como un accesorio en el vestido natural, de esta locura de imágenes y vocablos. Poseo la característica de la religiosidad,el simbolismo,las notas musicales,el sentido pragmático y la unión con mis antepasados de los que heredé el estar entre las plantas y chocarme alguna vez, con un gnomo o un duende que se escapó al verme codiciosa de alcanzarlo. La imaginación frondosa y el deseo de que lo más inaudito se haga realidad, es una constante. La intensa implantación de Dios en mi vida como el reflejo primordial de todo.Los ritos en las más ínfimas circunstancias y en las más densas, gobiernan este navegar por la vida entre las aguas de un riacho tranquilo o al garete por los borrascosos torrentes con que mi barca anda y desanda. Sueño con una planta milagrosa que restañe heridas y cure enfermedades y también con un polvo de azucenas que impida el sufrimientos en los niños y marque en sus rostros prennes sonrisas. No hay dicha en mis palabras, el mundo me es ajeno y en su descubierta planicie desmembra los sentidos. Siento que sollozan mis vocablos y hallo paz entre mis flores y en palabras recién amanecidas.
Soy una pintora narcisista,miro las flores como si viese mi retrato...
Suelo pintar los pétalos con la carnosidad de mi boca.Veladamente audaces, vestidas con sus verdes brillantes y los ocres de oro que exhiben pétalos y tallos. El búcaro que las rodea las contiene y el agua donde se abrevan son vivencias de ellas y mías, en una forma de darnos mutuamente. Intercambios de humana floresta,de sangre vegetal y roja, de rocío y esencia, de sugerencia y seducción. Perfumes que emergen de sus estambres,de mi pelo,de sus pimpollos, del lóbulo de mi oreja,de sus tallos, del revés de mi muñeca,del índice que las toca y las dispone para que el sol les dé, el toque de brillantina en los párpados caídos. He puesto mi cara dentro de un ramo, las he sentido vibrar y supe que se reían...irónicas ante mi embeleso. Saben que me pueden y lo disfrutan.Yo también.
Otoño...estado de gracia y oro.
Este momento,ahora,el instante...
Me sugiere...
Que él no da el primer paso por tener la fuerza sujeta entre cadenas.Su gris melancolía se pierde en el horizonte azul de los recuerdos. Adelante el mar como una vela, se le acerca abriendo la boca,babeando las arenas... Y él lo mira,le sonríe,camina despacio y se le brinda. Hombre que anda por la vida como por un andamio desequilibrado,buscando un destino inexplicable. Vaso que refleja un cielo ignorante de límites y calendarios. Aprisionado,lleno de colores,manicomio y cordura cuyas voces musitan órdenes desiguales al intelecto y a su alma y son como el mar...¡tan indecisas!