"Vos y yo" (poesía de regalo)

Vos y yo
Libres como la brisa que nos toca,
no toleramos la pintura ni su marco,
ni la escultura prisionera en su mármol.
ni el beso escrito ni el camino trazado.
Que no siga el otoño a nuestro verano.
Desordenemos todo lo que está mandado.

Vos y yo
jugamos a ser otros.
Yo soy el escritor que escribe caminando,
vos la sirena que deambula fuera del agua
queriendo explorar nuevos dominios;
besás la tierra lejos de tu madre sal.
Porque querés el cielo
y más allá una estrella te seduce.

Yo doy vuelta la página de mi vida
que me lleva a continuar el cuento
que creo escribir, pero es otro
el que escribe y ya ha decidido
sobre el tiempo, y una raíz cuadrada;
sobre todo lo que creemos azar;
sobre nosotros aunque creemos
que nuestro amor es infinito,
aunque quizá ha concluido
antes de que vos y yo seamos
vos y yo.
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Colaboración del poeta Javier Ignacio Rago.
¡Gracias Javier!

"Tu árbol se ha secado"

He caminado otra vez por ese parque
y la hierba pregunta por vos
pide que le responda el porqué
de tu ausencia.
Desde mis muslos cansados
sube aquel temblor
que me hacía poner de rodillas.
¿Cuándo se erigió ese túnel dentro mío
que te fuiste deslizando hasta el olvido?
Te supe un amor premeditado,un impuesto
por el debo, lo que tengo y un certificado
de por ahí, si lo tomo ya no sufro.
Deslizamos un atisbo de memorias y demandas,
y yo te dí el caramelo del espacio.
Solo fueron unas cartas, o unas líneas,arabescos
que sonaban a mentiras.
Se fueron desprendiendo una a una, como hojas
del árbol que inventamos.
Ese parque pintado en una tela,con un verde artificioso
nunca fué verdad,no hubo tampoco quién lo pintara.
Yo intenté salir y lo decía -me voy ,estoy harta-
Vos corroído desde siempre,abrazando el viento interno.
Me fuí de tu universo huérfana de tanto silencio,
cansada de tu patético destino de baldosa floja.
A vos quizá se te abrió el corazón a mansalva
y ahora sos una figura, que no mira pero ve,
y lo que ve, no ha de gustarle nada.
Si querés hacerme una pregunta, la de siempre,
la única que sabes.
Si esto se termina o quiero que termine:
Te soy sincera, tú árbol del parque se ha secado.

"Poema sin horizonte"

Escribo los vocablos
intento encontrar alguno
que pueda disculparme.
Cargo con una culpa
ebria de tempestades
no tengo dónde guarecerme
no sé cómo excusarme.
Debajo de la lluvia
que me marca con huellas
frías e invisibles
soy un espejo.
La tormenta se mira
en mi cabello
está de visita en los zapatos
se desliza por el escote
y el líquido se incorpora
hasta mis huesos.
Añoro los sillones del jardín
cuando en aquel día de sol
estaban en un romance mudo.
A los inmensos bosques de araucarias
al lejano mar que se desliza
y a la gaviota pensativa
les regalo el pensamiento
de mi honda pena encarcelada.

Alejandra Pizarnik

"INVOCACIONES

Insiste en tu abrazo,
redobla tu furia ,
crea un espacio de injurias
entre yo y el espejo,
crea un canto de leprosa
entre yo y la que me creo."

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Alejandra Pizarnik-Excelencia de las letras.
Mujer torturada por la locura.
Maravillosa poeta!!

*Sensaciones* (Frase elástica_Juegos sin fin)

El-sector-de-mis-sueños-está-bien-protegido
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El libro que guardaba escombros de viejas tristezas en un pedazo de papel,quedó acorralando etapas.Sector misterioso de eternidad en mis sueños con experiencia de océano está ahí,como un cementerio de mariposas queridas,lejos de las noches desiguales,con mis ojos cerrados al alba,como un caudal bien protegido.
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Ninguna-almohada-garantiza-la-calidad-de-los-sueños.
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Ninguna frígida paloma como almohada, pudo acallar las cárceles amotinadas de mis pensamientos ni garantiza que el sol no se atreva y me muerda la puerta,alumbrando mi pecho con su lengua.Una especial calidad de ángeles brillantes de ojos violetas,con pómulos huesudos.Son heraldos de mis sueños.
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Mis sueños
están bien
protegidos
en el sector.



La calidad
de los sueños
no los garantiza
ninguna almohada.

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El sector
de mis sueños
y la calidad
de ellos, están
bien protegidos
por una almohada.

"Espacio de mujer"

El vaho de la cruel latencia es tu propio parto.Emerges desde el agua sin perfume, salida de los escombros de algún Edén perdido,los guijarros peregrinan lugares ignotos,buscando almas y rumor.Un viento solitario roza los pétalos esparcidos y acuclillados entre botones de nácar,cintas de terciopelo gastado y agujas herrumbradas.La cárcel acuosa desgrana un silencio de pabilo desgastado entre opacas lunas y magnolias bordadas en el espacio de tela, que va a secar tu rostro frío.
¿Qué caos se desata,en tanto lo que ocurre se disipa? una muda conmoción de lo imposible huye de tu hermita,dejando pequeñas gotas sobre el pasto,como una real sustancia de la vida.
Una mano intangible te acaricia lentamente y en la memoria despierta un grito amurallado,cuando el roce de una espina rompe la piel de tu mejilla y la carne se hace un botón de sangre.
En ese momento hay una sugestión que emana de lo hermético y deja la fugacidad de lo corpóreo.El tiempo se desborda,se abre al infinito y tu voz con sonoridad de viejos laúdes, camina el espacio oponiéndose al silencio.
En medio de la noche nace el proyecto de un mural inconcluso;es el regazo mismo de la vida que proyecta su gran inmensidad en el bastidor del espacio sideral.

El atardecer se instala en pámpano y tejado, la esencia de las cosas se multiplica ante tus grandes ojos, que miran como el tiempo se bifurca.
Has nacido mujer y es alucinante, como responden a tu aliento todos los unicornios, sacudiendo el polvo blanco de sus lomos.
Las manos recorren los escombros ,navegando el reducto de la especie cineraria que se pierde en el tiempo sin relojes, confundiendo el fin y los comienzos.

"Mutismo Selectivo"

En ningún tiempo, es posible espiar o retornar a ese inquietante punto.
Entrar al páramo oscuro del que no se puede regresar y donde las cosas, son apenas un trozo de pared descascarada.
Un deseo compulsivo junto a sus alias se arrastran a esa región alucinante donde los días, son ausentes.
Desde mi rincón atroz, salgo a buscar una luciérnaga que ha encallado en los fangales.
Navego entre árboles hieráticos que amenazan cobrar vida, en cualquier momento.
Mi vestido es de una obscenidad que encierra todo el espacio del cuerpo,alumbrado por la débil transparencia de las venas.
Incapaz de distinguir la delgada línea que separa mi realidad de las obsesiones.
Una soprano muda que le canta a la luna con ojos mutantes y ella me devuelve el aplauso de su fosforescencia.
Temo a los límites mutables mientras sigo buscando el camino del vocablo profano.
Pronuncio un nombre indescifrable que sale de la mutilación de las lenguas.
Son aquellas que debían indicarme el lugar dónde abrazarme con la vida.
Esta historia no será contada por lo imposible de romper con los mutismos.
O quizá lo hagan como un cuento fantástico y digan siniestramente:
Ella era un ser inexplicabe y esto a lo mejor...nunca pasó.